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Predigt zum 18. Sonntag im Jahreskreis (Lk 12,13–21 / Koh 1,2; 2,21–23)
„Was bleibt?“

Liebe Schwestern und Brüder,

„Windhauch, Windhauch – alles ist Windhauch.“
So beginnt das Buch Kohelet. Und dieser Satz sitzt.
Er wirkt fast wie ein tiefer Seufzer: „Wozu das alles?“

Da spricht einer, der das Leben kennt.
Nicht jemand, der auf alles eine fromme Antwort hat,
sondern jemand, der sich getraut, ehrliche Fragen zu stellen.
Jemand, der merkt: Ich kann schuften, planen, mich abstrampeln,
aber was nützt es mir, wenn ich am Ende leer dastehe?

Diese Erfahrung kennen viele von uns. Wir rackern, wir kämpfen uns durch,
wir geben unser Bestes ,für die Familie, die Arbeit, das Leben.
Und doch bleiben wir manchmal mit einem komischen Gefühl zurück:
War das jetzt alles? Ist das wirklich das, worauf es ankommt?

Und genau da hinein spricht Jesus sein Gleichnis.
Ein Bauer hat eine große Ernte – so groß, dass er neue Scheunen bauen will.
Er redet nicht mit Gott, nicht mit anderen, er redet nur mit sich selbst:
Ich will… ich baue… ich habe… ich genieße.

Und dann – wie ein Paukenschlag – sagt Gott:
„Noch in dieser Nacht wird dein Leben von dir zurückgefordert.
Und wem wird dann gehören, was du angehäuft hast?“

Das klingt hart, aber es ist kein strafender Ton.
Es ist ein liebevoller, klarer Ruf zur Umkehr:
Wach auf! Frag dich: Wofür lebst du wirklich? Was zählt für dich?

Denn das Leben ist mehr als Besitz. Mehr als Erfolg.
Mehr als volle Speicher.

Das Entscheidende, das, was bleibt ist das, was wir aus Liebe tun.
Was wir einander schenken. Was wir an Gutem hinterlassen.

Liebe Gemeinde,
wir leben in einer Welt, die oft das Gegenteil predigt:
Höher, schneller, weiter. Mehr Geld, mehr Likes, mehr Ansehen.
Aber Jesus stellt uns eine andere Frage: „Wie reich bist du – bei Gott?“

Und das ist kein Vorwurf. Es ist eine Einladung.
Eine Einladung zum Innehalten. Zum Neu-sortieren.
Zum Umdenken.

Denn „reich bei Gott“ ,das hat nichts mit Reichtum zu tun,
sondern mit Beziehung:
– Habe ich ein Herz, das offen ist?
– Habe ich Augen, die andere sehen, auch die, die sonst niemand beachtet?
– Habe ich Hände, die nicht nur festhalten, sondern auch loslassen können?

Ich denke da an eine Frau aus der Gemeinde, die mir mal sagte:
„Ich hab nie viel gehabt im Leben. Aber ich hab immer geteilt.
Und das hat mich froh gemacht.“
Solche Sätze bleiben. Solche Menschen sind „reich bei Gott“.
Nicht, weil sie viel besitzen, sondern weil sie ein volles Herz haben.

Und vielleicht fragt uns das Evangelium heute:
Was willst du hinterlassen? Nicht nur materiell.
Sondern menschlich. Was sollen die Menschen mal über dich sagen?

Vielleicht nicht: „Der hatte viel!“
Sondern: „Der war da für andere.“
„Die hat uns gutgetan.“
„Von ihm ging Segen aus.“

Liebe Schwestern und Brüder,
Kohelet nennt das Leben einen „Windhauch“.
Ja – es ist flüchtig. Zerbrechlich.
Aber genau das macht es auch kostbar.
Wie ein Windhauch, der über die Haut streicht
und uns daran erinnert:
Da ist mehr. Da ist Leben. Da ist Gottes Geist.
Und er weht – auch in unserem Alltag.
Er ruft uns – liebevoll, leise, aber deutlich:
Lebe nicht nur für dich. Lebe für das, was bleibt.

Denn was bleibt –
ist nicht das, was wir festhalten.
Sondern das, was wir weitergeben.
Nicht die Scheune. Sondern die Liebe.

Amen.

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Manchmal frage ich mich: Was bleibt eigentlich von dem, was wir tun?
Ein gutes Gespräch – schön, aber ist es nicht gleich wieder vorbei?
Eine helfende Hand – aber was ändert das schon in dieser komplizierten Welt?

Vielleicht kennt ihr solche Gedanken auch.
In einer Welt, die sich ständig dreht, in der so vieles groß und mächtig erscheint –
kann man sich schnell klein fühlen.
Unbedeutend.
Übersehen.

Und dann kommen da zwei Texte daher,
wie zwei leise, aber starke Stimmen:
„Du bist nicht allein. Du bist nicht übersehen. Und: Du bist gesandt.“

Im ersten Lesungstext malt der Prophet Jesaja ein fast zärtliches Bild:
Jerusalem als Mutter.
Nicht als stolze Stadt, nicht als Zentrum der Macht, sondern als eine Mutter,
die tröstet, die nährt, die Wärme schenkt.

„Ihr werdet getröstet, wie einen seine Mutter tröstet.“
Was für eine Zusage.
Nicht wie ein Vater, der vielleicht sagt: „Reiß dich zusammen!“
Nicht wie ein Vorgesetzter, der fragt: „Was hast du geleistet?“
Sondern wie eine Mutter – die dich annimmt, einfach weil du da bist.

Gott ist wie diese Mutter.
Ein Gott, der sieht, was uns belastet.
Der unsere Müdigkeit kennt, unsere leisen Sorgen,
unsere stillen Fragen.

Vielleicht ist das heute die erste Einladung:
Lass dich trösten.
Du musst nicht immer stark sein.
Du darfst loslassen.
Du darfst Kind sein – bei Gott.

Und dann – kommt das Evangelium.
Jesus sendet 72 aus. Nicht nur die Zwölf.
Nicht nur die, die alles verstanden haben.
Sondern eine größere Gruppe – man könnte sagen: Leute wie du und ich.

Ohne viel Vorbereitung, ohne große Sicherheiten.
Keine Tasche, kein Geld, kein Backup.
Nur ein Auftrag: Bringt Frieden.
Segnet die Häuser, zu denen ihr kommt.
Und wenn euch niemand hören will – auch gut. Dann geht weiter.
Es ist kein Scheitern. Ihr seid trotzdem gesegnet.

Was mich daran so berührt:
Jesus sagt nicht: „Geht und macht alles richtig.“
Er sagt: „Geht – und seid einfach da. Und vertraut darauf, dass Gott durch euch wirkt.“

Ich glaube, das ist heute mehr als aktuell:
Wir leben in einer Zeit, in der viele Menschen nicht mehr wissen, ob das, was sie tun, noch zählt.
Wo viel Engagement ins Leere läuft, wo Beziehungen brüchiger werden,
wo selbst Kirche manchmal wie ein leerer Raum erscheint.

Aber dieses Evangelium sagt:
Du brauchst nicht perfekt zu sein.
Du brauchst nicht alles zu können.
Du brauchst nur dein Herz – und den Mut, es einzusetzen.

Vielleicht ist gesendet sein gar nichts Großes.
Vielleicht fängt es damit an, dass ich jemanden anrufe, der traurig ist.
Dass ich mir Zeit nehme – für jemanden, der allein ist.
Dass ich mit einem Kind spreche, als wäre es das wichtigste Wesen auf der Welt.
Dass ich nicht die Augen verschließe, wenn jemand Hilfe braucht.

Und dann – heißt es am Ende des Evangeliums:
Die Jünger kehren voller Freude zurück.
Sie haben erlebt, dass durch sie etwas in Bewegung gekommen ist.
Sie waren Werkzeuge Gottes – ohne große Show, aber mit echter Wirkung.

Und Jesus? Der bremst sie ein bisschen – liebevoll:
„Freut euch nicht darüber, dass euch die Geister gehorchen –
freut euch, dass eure Namen im Himmel verzeichnet sind.“

Das heißt doch:
Euer Wert liegt nicht in dem, was ihr tut, sondern in dem, wer ihr seid.
Ihr seid bei Gott angekommen – schon jetzt.
Eure Namen stehen da.
Unauslöschlich.

Das Reich Gottes kommt nicht mit Lärm und Macht.
Es kommt in der Stille. Im Vertrauen. Im Aufbruch.
Es kommt durch uns – wenn wir uns senden lassen.
Wenn wir glauben, dass auch unser kleines Tun einen Unterschied macht.

Also:
Lasst uns gehen – mit leichtem Gepäck.
Lasst uns segnen – mit offenen Herzen.
Lasst uns hoffen – auch wenn’s manchmal schwer ist.
Denn wir sind nicht allein.

Gott ist da.
Wie eine Mutter.
Wie ein Freund.
Wie ein Segen, der uns trägt.

Und vielleicht – ganz vielleicht –
geht durch dein Tun heute irgendwo ein kleines Fenster zum Himmel auf.

Amen.

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Pfingsten – das Fest des Heiligen Geistes – liegt nun hinter uns. Oder vielleicht besser gesagt: Es hat begonnen.

Denn wenn der Heilige Geist kommt, dann ist das kein einmaliger Knall. Kein Feuerwerk, das kurz aufflammt und dann wieder verglüht. Der Geist Gottes wirkt weiter. Leise. Beständig. Oft unauffällig – aber voller Kraft.

Gestern haben wir die großen Bilder gehört: Brausen, Feuer, Begeisterung. Heute, am Pfingstmontag, ist es ruhiger geworden. Und doch – vielleicht gerade deshalb – lädt uns dieser Tag ein, tiefer zu hören. Auf das, was in uns lebt. Was uns trägt. Was uns verbindet.

In der Apostelgeschichte begegnet Paulus Menschen, die gläubig sind – aber sagen: Vom Heiligen Geist haben wir noch nichts gehört.

Und ich finde: Das klingt überraschend aktuell. Denn auch heute sagen viele Menschen: „Ich glaube ja irgendwie … aber mit dem Heiligen Geist – da kann ich nicht viel anfangen.“

Und doch glaube ich: Viele kennen den Geist Gottes – sie würden ihn nur anders nennen.

Denn sie kennen das Gefühl,
– wenn ein Wort plötzlich tröstet.
– wenn man spürt: Ich bin getragen, auch wenn ich nicht weiß, wie.
– wenn Frieden ins Herz kommt – mitten im Alltag.

Das alles sind für mich Spuren des Heiligen Geistes. Vielleicht ist er viel näher, als wir denken. Vielleicht ist er gerade da, wo wir still werden. Wo wir offen sind. Wo wir vertrauen.

Ich glaube, dass auch dieser Ort – unsere Kapelle im Seniorenzentrum – ein Raum des Heiligen Geistes ist.
Nicht weil alles perfekt ist. Sondern weil hier so viel Leben spürbar ist.
So viele Erfahrungen. So viele Geschichten.
So viele Menschen, die mit Herz und Hingabe für andere da sind.
So viel gelebte Liebe.
Der Geist wirkt, wo Menschen einander gut tun. Wo Nähe geschieht. Wo Hoffnung weitergegeben wird.

Und dann hören wir im Evangelium diesen großen Satz:

„Denn so sehr hat Gott die Welt geliebt, dass er seinen einzigen Sohn hingab…“

Gott liebt diese Welt.
Nicht nur die junge, schnelle, laute Welt. Sondern die ganze Welt.
Auch die Welt des Rückblicks.
Die Welt, in der Erinnerungen lebendig bleiben.
Die Welt der leisen Gespräche, der Gedanken, die Tiefe haben.
Gott liebt das, was war – und das, was bleibt. Er liebt jeden einzelnen Menschen – von Anfang bis Ende. Und weit darüber hinaus.

Darum gibt er uns seinen Geist.
Einen Geist, der nicht an Leistung gebunden ist.
Nicht an Stärke oder Erfolg.
Sondern an Offenheit. An Vertrauen. An Liebe.

Jesus sagt:

„Wer die Wahrheit tut, kommt zum Licht.“

Das heißt nicht: Wer alles richtig macht.
Sondern: Wer mit offenem Herzen lebt.
Wer ehrlich ist mit sich und mit Gott.
Wer sich nicht versteckt – sondern sich zeigt, so wie man ist.
Der kommt ins Licht.
Und das Licht findet auch ihn.

Liebe Gemeinde, liebe Bewohnerinnen und Bewohner,

Pfingsten geschieht nicht nur vor 2000 Jahren. Es geschieht immer wieder:
– Wenn Menschen einander zuhören.
– Wenn jemand Trost schenkt.
– Wenn einer betet – ganz still, vielleicht nur mit einem Gedanken.
– Wenn jemand sagt: „Danke“ – und es von Herzen meint.

Dann ist der Heilige Geist da.
Dann ist Leben da.
Dann ist Gott da – mitten unter uns.

Ich lade Sie heute ein, es einfach einmal auszuprobieren. Ganz schlicht:
„Komm, Heiliger Geist.“

Vielleicht sagen Sie es leise im Herzen. Heute Nachmittag. Oder morgen früh.
Und vielleicht spüren Sie: Da ist ein Friede, der trägt. Da ist eine Kraft, die stärkt.
Da ist Gott – ganz nah.

Amen.

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Wenn mir vor ein paar Jahren jemand gesagt hätte, ich würde Diakon im Hauptberuf werden – ich hätte geschmunzelt.
Wenn dann noch jemand behauptet hätte, ich würde in die Schule gehen… ich hätte laut gelacht.
Und doch – hier bin ich. Auf dem Weg zur Missio canonica. Auf dem Weg ins Klassenzimmer.

Nicht, weil ich einen Karriereplan hatte.
Nicht, weil ich den „nächsten logischen Schritt“ gegangen bin.
Sondern weil ich das Gefühl habe, dass mein Platz gerade dort ist, wo ich gebraucht werde.

Ich bin kein perfekter Lehrer. Ich habe keine pädagogische Glanzmappe, kein Standardrepertoire. Aber ich bringe etwas mit, das man nicht studieren kann:
die Bereitschaft, bei den Menschen zu sein. die Sehnsucht, Glauben nicht nur zu lehren, sondern ihn lebendig werden zu lassen und die Hoffnung, dass genau im Unvollkommenen oft das Glaubwürdigste steckt.

Berufung heißt für mich nicht: Ich weiß alles.
Berufung heißt: Ich lasse mich senden, auch wenn ich noch nicht alles verstehe.
Ich bin Diakon – nicht trotz meiner Zweifel, sondern mit ihnen.
Ich werde Lehrer – nicht weil ich alle Antworten habe, sondern weil ich die richtigen Fragen mitbringe.

Vielleicht liegt genau darin das Wirken des Heiligen Geistes:
Dass wir auf Wegen landen, die wir uns nie selbst ausgesucht hätten.
Aber auf denen wir plötzlich merken: Hier bin ich richtig.

Und wenn ich heute in der Sakristei stehe und morgen im Lehrerzimmer, dann ist das kein Bruch.
Es ist ein Zeichen: Kirche ist nicht nur am Altar. Kirche ist auch im Klassenzimmer.
Und manchmal beginnt Verkündigung mit einem Tafelbild. Oder mit einer ehrlichen Antwort auf die Frage:
„Herr Diakon, glauben Sie das eigentlich selbst, was Sie da erzählen?“

Ja. Ich glaube.
Und ich gehe.
Nicht, weil ich es mir vorgenommen habe.
Sondern weil es meine Aufgabe geworden ist

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Liebe Schwestern und Brüder,

heute feiern wir Christi Himmelfahrt –
eines dieser Feste, das manchmal ein bisschen geheimnisvoll bleibt.
Jesus geht – und doch bleibt er.
Er „fährt auf“ in den Himmel – und doch ist er weiter mitten unter uns.

Was feiern wir da eigentlich?

Im Evangelium hören wir:
Jesus spricht ein letztes Mal mit seinen Jüngern.
Er erinnert sie an alles, was geschehen ist:
Dass er leiden musste, dass er gestorben ist –
und dass er auferstanden ist.
Und dann, so erzählt Lukas,
segnet er sie – und wird „zum Himmel emporgehoben“.

Ein Abschied also?
Ja – aber nicht wie ein Abschied ins Nichts.
Nicht wie jemand, der einfach verschwindet.

Jesus verlässt die Jünger nicht, um sie allein zu lassen.
Er tut es, um neue Wege für seine Nähe zu öffnen.

Wenn wir „Himmel“ hören, denken wir vielleicht zuerst an Wolken, Weite, oben, Licht.
Aber der „Himmel“ in der Bibel ist nicht nur ein Ort –
sondern ein anderer Zustand der Nähe Gottes.

Jesus kehrt zu seinem Vater zurück –
aber nicht, um sich zu verstecken.
Er ist jetzt nicht weniger da –
sondern anders da.

Unsichtbar – aber nicht abwesend.
Er lebt jetzt in einer anderen Dimension.
Und genau deshalb kann er jetzt überall sein:
in unseren Herzen, in der Eucharistie, in unserem Alltag, in jedem Menschen.

Was mich am meisten berührt:
Die Jünger schauen Jesus nach –
und was tun sie dann?

Sie kehren voll Freude nach Jerusalem zurück.
Nicht traurig. Nicht leer. Nicht verzweifelt.
Sondern gestärkt, gesegnet, erfüllt.

Warum?

Weil sie verstanden haben:
Dieser Jesus, den wir geliebt haben,
der uns das Herz aufgetan hat,
der uns Hoffnung gegeben hat –
er ist nicht weg. Er lebt. Und er geht mit.

Und noch mehr:
Jetzt sind sie dran.
Jetzt beginnt ihre Zeit – die Zeit der Zeugen.

Auch uns ist dieser Auftrag gegeben:
Wir leben in der „Zwischenzeit“ –
zwischen Himmelfahrt und Wiederkunft,
zwischen der Zusage und ihrer Vollendung.
Aber wir sind nicht allein.

Wir sind gesegnet, so wie die Jünger.
Und wir sind gesandt.

Und vielleicht dürfen wir heute, am Fest Christi Himmelfahrt, ganz neu glauben:
– Dass Jesus uns sieht, auch wenn wir ihn nicht sehen.
– Dass er mitgeht, auch wenn der Weg schwer ist.
– Dass er uns segnet, auch wenn wir uns oft klein fühlen.

Christi Himmelfahrt bedeutet:
Der Himmel ist nicht nur das Jenseits –
er beginnt schon jetzt,
wo Menschen an Jesus glauben,
wo Hoffnung geteilt wird,
wo einer dem anderen zum Segen wird.

Vielleicht ist es ja so:
Jesus ist „aufgefahren“,
damit wir nicht ständig nach oben starren –
sondern anfangen, um uns herum den Himmel zu entdecken:
in den Gesichtern der Menschen,
im Licht eines Lächelns,
in einer kleinen Tat der Liebe.

Und so dürfen auch wir heute gehen – wie die Jünger:
Voll Freude.
Gestärkt durch seinen Segen.
Und mit dem Blick nicht nur nach oben, sondern auf das Leben um uns herum.

Denn der Himmel ist näher, als wir oft denken.

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Am Abend des 8. Mai stieg weißer Rauch in den römischen Himmel. Auf dem Petersplatz brandete Jubel auf, als der Kardinalprotodiakon verkündete: „Habemus Papam“ – wir haben einen Papst.
Mit dem Namen Leo XIV. beginnt nun ein neues Kapitel in der Geschichte der Kirche.

Ein Name ist nie nur ein Name.
Er ist ein Programm.
Er ist Erinnerung.
Er ist Erwartung.

Als Papst Leo XIII. im Jahr 1891 die Enzyklika Rerum Novarum veröffentlichte, begann die katholische Soziallehre Gestalt anzunehmen. Es war eine mutige Antwort auf die Umbrüche der Industrialisierung: eine Stimme für die Arbeitenden, eine Mahnung an Verantwortungsträger, ein Ruf zu Gerechtigkeit und Menschenwürde.

Papst Leo XIII. stellte die Frage:
Wie kann der Glaube in einer sich wandelnden Gesellschaft konkret werden?
Nicht nur in den Kirchenbänken, sondern in den Fabriken, auf den Feldern, in den Familien.

Und heute, über 130 Jahre später, nimmt ein neuer Papst diesen Namen wieder auf.
Leo XIV. – Robert Francis Prevost.
Ein Mann mit amerikanischen Wurzeln, lateinamerikanischer Seelsorgeerfahrung und einer klaren Stimme im Vatikan.

Was will er sagen? Was will er heilen? Was wird er neu denken?

Ein Moment der Hoffnung

Ich empfinde diesen Moment als geistlich dicht. Nicht wegen der Riten oder der Geschichte allein – sondern weil er uns alle betrifft. In einer Welt, die zerrissen ist von Spaltung, sozialer Ungleichheit, Klimakrise und Krieg, ist die Wahl eines neuen Papstes mehr als ein kirchliches Ereignis. Sie ist ein Zeichen.

Ein Zeichen dafür, dass die Kirche weitergeht – nicht trotz der Herausforderungen, sondern mitten hindurch.

Ein Zeichen dafür, dass auch wir gefragt sind:

• Wie gestalten wir Gerechtigkeit in unserem Alltag?
• Wie leben wir Verantwortung – in Beruf, Gemeinde und Gesellschaft?
• Wie hören wir die Rufe derer, die keine Stimme haben?

Vielleicht – und das ist meine stille Hoffnung – wird Leo XIV. genau hier anknüpfen.
Nicht mit fertigen Antworten, sondern mit dem Mut, neue Fragen zu stellen.
Nicht mit Machtgesten, sondern mit einer Autorität, die vom Dienen kommt.

Ein Impuls für uns alle

Wenn ein neuer Papst gewählt wird, ruft uns das nicht nur zur Bewunderung auf – sondern zur Beteiligung.

Zur Beteiligung an einer Kirche, die nicht im Elfenbeinturm lebt, sondern in der Welt.
Zur Beteiligung an einem Glauben, der nicht von gestern ist, sondern mitten im Heute pulsiert.
Zur Beteiligung an einer Hoffnung, die größer ist als unsere Ängste.

Papst Leo XIV. ist nicht nur „der neue Papst“.
Er ist – mit uns – Teil der suchenden, ringenden, betenden Kirche.
Und wir dürfen mitgehen.
Mitdenken.
Mitglauben.

Maranatha – Komm, Heiliger Geist.